SUSANA POMAR LA ESPOSA DEL SILENCIO

Corrían los años setenta, una década marcada por la inestabilidad política en Argentina. El país navegaba entre el retorno fugaz del peronismo en 1973 y la sombra ominosa del golpe militar de 1976, que sumiría a la nación en uno de sus capítulos más oscuros. En ese contexto, conocí a Susana Pomar, una mujer silenciosa con una voz cálida pero firme, que –casi sin conocerme- me abrió las puertas de su casa y de su memoria

Yo apenas superaba los veinte, pero ya había publicado una serie de notas en los diarios locales, que hablaban de la necesidad de repatriar los restos de Ramón Carrillo por ser hijo dilecto de una provincia que reconocía orgullosa los prodigios de su tarea como sanitarista. Sabía de mi pluma, [1]que se encendía al escribir sobre los personajes y hechos que forjaron nuestra historia y en especial de mi admiración y cariño por el prócer santiagueño a quien conocía en profundidad.[2]

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No era fácil hablar de Carrillo desde un medio de prensa en tiempos de dictadura. Tal vez aquella pasión pareció tejer un lazo de confianza entre nosotros, y en cada visita que me acercaba a su modesta quinta, bautizada con el evocador nombre de “Villa Antares”[2], ella desgranaba retazos de su vida. Reconozco que me asombró su gracia maternal, su gesto tranquilo, pausado y su mirada clara y elocuente que se acentuaba desde el contorno de una mujer indiscutidamente bella.

Me preguntó si ejercía el periodismo, le dije que no, pero que me apasiona escribir sobre hechos y personajes de nuestra historia. Sin duda que le inspiré confianza, porque en cada oportunidad que la visitaba, me hablaba de lo que fue su vida ligada a la política y al peronismo de entonces, sin ocultar ningún detalle, bajo mi promesa de total confidencialidad.

Me habló siempre con inusual franqueza, como si necesitara expandir tantas vivencias cosechadas durante su existencia ligada al peronismo y a la figura de su esposo, Ramón Carrillo, el primer Ministro de Salud Pública de la Nación durante el gobierno de Juan Domingo Perón. Estaba unida a un compañero de intelecto prodigioso, que no solo transformó la salud pública argentina con políticas visionarias, sino que también fue un científico curioso, un estudioso hasta del habitad de los insectos y también un apasionado de la historia.

Isabel Susana Pomar, cumplidos diez y nueve años, se casó  el 16 de julio de 1946 con Ramón Carrillo, que contaba por entonces cuarenta años y se encontraba al frente del Ministerio de Salud de la Nación, la boda se realizó en la vieja casona familiar de la calle French entre Billinghurst y Sánchez de Bustamante –adquirida por el cónyuge-  y fue apadrinada por el Gral. Juan Perón y su esposa Eva Duarte. Mientras el peronismo emergía como una fuerza transformadora, prometiendo justicia social en un país dividido

Su “Villa Antares”, ubicada entre Adrogué y Villa Calzada, no era solo un hogar, sino un microcosmos de la vida de los Carrillo. Allí, entre los muros de esa antigua quinta, crecieron sus hijos, y Ramón convirtió el lugar en un laboratorio de ideas, donde sus investigaciones científicas se entrelazaban con las reuniones políticas que definían el destino del peronismo.

Sin embargo, la felicidad de aquellos años se vio truncada por la irrupción de la llamada Revolución Libertadora de 1955, que derrocó a Perón y desató una cacería contra sus seguidores. La casa, testigo de momentos de plenitud, fue saqueada en allanamientos brutales ordenados por el régimen militar. Susana, desde su entereza, recordaba aquellos días con un dolor que no lograba apagar la chispa de su mirada.

Su vida, como ella misma admitía, no fue fácil. Casada a los diecinueve con un hombre de cuarenta, se integró entusiasmada al bullicioso clan Carrillo, asumiendo con naturalidad los retos de una familia numerosa y las demandas de acompañar a un esposo inmerso en la vorágine política.

Su belleza, lejos de ser una bendición, se convirtió en un estigma en tiempos de persecución, cuando el régimen militar desató su furia contra el peronismo, el matrimonio enfrentó el exilio, primero en Brasil y luego en otros destinos, soportando no solo el desarraigo, sino también una campaña de difamación que buscaba mancillar el legado de Carrillo.

Siempre me reiteró que valoraba mi actitud ya que me había convertido, desde los años setenta, en un defensor acérrimo de la figura pública de su marido, en ese tiempo en que fuimos gobernados de bota en bota, entre el temor y la incertidumbre de nuestros destinos.

La temática fue recurrente, como obligatoria, desgranado sobre su azorada juventud y aquellos días acompañando a su ilustre compañero, que la había obnubilado desde la cátedra de historia argentina en su paso por la secundaria

Siempre nos recibió en su casa, Allí  donde fue feliz en su matrimonio y crecieron sus hijos, pero también ese solar fue el laboratorio de estudios e investigaciones de Ramón –que no solo ejercía la medicina, estudiaba los insectos entre otros- y el sitio obligado de las reuniones políticas, de la familia numerosa y de los estrepitosos allanamientos y saqueos ordenados por el régimen militar que derrocó al peronismo en 1955.

Su vida no fue ni simple, ni fácil. Se integró de inmediato al numeroso ámbito familiar del clan Carrillo y desde que lo conoció hasta el fin de sus días, secundó a su marido en la buenas y en las malas, más desde el llano, que en la función pública.

Vivió un destierro involuntario, y soportó con estoicismo el vituperio y la maledicencia de propios y extraños que no conciben que sea posible la honradez y el sacrificio en el cargo político. Su extraordinaria belleza se convirtió en un estigma que no le fue fácil sobrellevar en tiempos aciagos.

Viuda en plena juventud, vivió tan sólo diez años de matrimonio, sin recursos y al frente de su familia, se mantuvo incólume cuando arreciaba una voraz campaña difamatoria en contra de su marido, a quien nunca le  pudieron probar ni una sola de las diatribas que le endilgaron.

Se supo que la canallada estaba inspirada -por un emulo de Goebbels-[3] el entonces Coronel Enrique Rotjer, uno de los oscuros inspiradores de la Revolución Libertadora, el mismo que emitía comunicados falsos y mandaba a empapelar la ciudad de Buenos Aires con supuestas investigaciones e imputaciones de toda índole en contra del ex funcionario muerto..

Pero Susana estaba fortalecida desde el dolor y aún se recuerda la solicitada publicada en al diario La Prensa, motivada por la angustia que le provocó el saqueo de su casa cuando estuvo exiliada en el exterior junto con su marido y sus hijos.

Decía, refiriéndose al militar aludido: “Se acuerda usted, cuando se tiró en una cama y revolcándose con las botas puestas, pedía a gritos whisky importado y discos? ¿Se acuerda de que no hallándose en una garconniere (especie de habitación utilizada para encuentros amorosos) y sí en una casa de familia, abrió los cajones de las cómodas, extrayendo las piezas íntimas de mujer y levantándolas en alto como trofeos de victoria, acusó al nylon y a la seda de ser productos de contrabando?

¿Sabrá usted decirme qué destino tuvo la colección de corbatas de mi marido, las lapiceras de oro, las medallas, las condecoraciones, regalos de sus amigos o pacientes y otros premios otorgados a su valor científico, como la estrella de oro y esmalte azul, regalo de Francia? ¿De la pistola Brownig, del tocadiscos Webster, de las dos radios portátiles y del secreto que contenían cuatro bolsas no identificadas que salieron con usted de mi casa?

¿Sabría usted decirme de las otras “chucherías” artísticas que yo tenía en mi hogar y que después de su sonada visita ya a pesar de los focos de luz con que iluminaban el edificio y del cordón policial que rodeaba la manzana, desaparecieron a plena luz o cuando usted impartió la orden de que se hiciera sombra? [4]

El 24 de diciembre, antes de la medianoche, Susana partió en silencio, llevándose consigo los tantos secretos que signa la política y que guardó con suma lealtad. Su temple, que había observado el esplendor y la tragedia de una era, se calló para siempre. Pero sus historias, entrelazadas con la de un país en ebullición, permanecerán como un testimonio de fortaleza y sacrificio. Se fue hacia otro plano, la dueña de los ojos color turquesa, que me hizo partícipe de la “otra historia” que vivió, muy diferente a la que se conoce.

Se fue tan silenciosa, como vivió. Guardó el secreto. Yo haré lo mismo.

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1] Ver diario La Hora, Miguel A. Brevetta Rodríguez: “La vuelta de Ramón Carrillo” 24/11/1972

[2] Conforme  datos y documentación que me proveía su hermana Dora Carrillo de Castillo.[1] Conforme  datos y documentación que me proveía su hermana Dora Carrillo de Castillo.

[2] Adquirida por Ramón Carrillo que abonó $ 90.000 de contado más hipoteca por $ 180.000 con BHN a 30 años

[3] Joseph Goebbels: Ministro de propaganda nazi autor de la frase “miente, miente que algo quedará”

[4] Ver: Marín Guillermo. “Ramón Carrillo: la grandeza y el exilio” 

RUBEN JUAREZ UN INTÉRPRETE AUDAZ Y PASIONAL

              La noticia llegó helada, como la triste y fría sensación de esta mañana. Una vez más nos dejó un talentoso creador, músico, compositor y cantante de excepción como lo fue Rubén Juárez. 

Lo conocí a fines de la década del sesenta cuando Pipo Mancera lo presentó en sus Sábados Circulares, como a un muchacho del interior del país (Córdoba) que no solo cantaba tangos con una voz y acento bien particular, si no que se acompañaba él mismo con un bandoneón de color blanco, lo que no es tarea fácil.

Apuesto, delgado, con impecable traje negro, aparecía sentado en un taburete desde donde arrancaba preludios a ese fuelle de color,  nunca visto antes, lo que significaba una imagen original y novedosa para la época.

Desde aquella presentación, a sus últimos días, era otro Rubén el que se veía sobre los escenarios tangueros. Había subido tanto de peso que su figura esbelta y alineada contrastaba con un sobrepeso más que considerable.

Dueño de un fraseo vanguardista y estético le imprimió al tango un sello característico y fácilmente identificable desde el primero a los últimos compases. Los arreglos que aportaba a cada una de las sucesiva grabaciones que nos entregaba, mostraban una evolución amena, confortable al oído, pero punzantes para el corazón. 

Se lo observaba sufrir en cada interpretación. Eran como heridas cortantes sus pausas repentinas a mitad de una canción para luego insertarse a tiempo de solfeo dentro de una melodía sonora y sentida que se adelgazaba en los finales hasta el hilo en la voz, imprimiendo al final de cada tema,  una bocanada de aire fresco y renovado, desde donde se apreciaba un caudal generoso de afinación como de emotiva entonación.

Más una vez lo encontré –de pura casualidad- por los piringundines porteños, a veces en calidad de intérprete, otras como un simple asistente confundido, en algún rincón del “ tanguerío”, como un parroquiano más,  de los que por supuesto, nunca se negarían a subir al escenario para el deleite de todos los presentes.

Pocas veces apelaba a introducir en su repertorio los temas de su autoría. 

Era un enamorado de los tangos tradicionales, a los que arreglaba a su gusto, imponiéndoles su sello característico, como “Pasional”, “El choclo”, “Tinta roja” o “El cantor de Buenos Aires” entre tantos otros.

En fin, nos dejó un cantante de fibra, con vocación y entusiasmo por detener los tiempos idos, esos de taco, farol, esquina y buzón carmín. 

Duele como siempre la partida repentina y tempranera, pero queda lo vivido, una historia sentida que tuvo a un joven del interior como protagonista indiscutido de un estilo intenso hasta el clamor, audaz y pasional.

Ya pasaron 15 años de esta evocación y el artista, como el zorzal, cada día canta mejor.

C E N T E N A R I O

 A mi padre.

                        

 Cuentan que mis abuelos, como tantos otros pioneros italianos que cruzaron el Atlántico en busca de un horizonte prometedor, abordaron el SS Principessa Mafalda a mediados de 1914. Esta imponente nave de la Navigazione Generale Italiana (NGI), lanzada al agua en 1908 y bautizada en honor a la princesa Mafalda de Saboya —hija del rey Víctor Manuel III y la reina Elena—, representaba el pináculo de la ingeniería naval de su época.

Con una eslora de 153 metros y capacidad para más de 2.000 pasajeros, era la única embarcación capaz de unir Génova con Buenos Aires en apenas catorce días, surcando el océano a 18 nudos gracias a sus turbinas de vapor. Aquel viaje no solo simbolizaba la audacia de la migración masiva italiana —que entre 1900 y 1914 aportó el 50% de los inmigrantes a Argentina, con oleadas que revitalizaron el noroeste, incluyendo Santiago del Estero, donde los italianos representaron una porción significativa de los 15.000 extranjeros radicados según el censo de 1914—, sino que se enmarcaba en el contexto prebélico de Europa, donde la inestabilidad política y económica impulsaba a miles de familias del sur de Italia, como la de mis abuelos, hacia las áridas pero prometedoras pampas santiagueñas.

Recuerdo la anécdota porque mi padre pudo haber nacido en ese barco, que, trágicamente, naufragó en 1927 frente a las costas de Brasil por la falla de su hélice derecha, cobrándose 314 vidas en lo que se conoció como el "Titanic italiano", la mayor catástrofe marítima italiana en tiempos de paz. Pero, afortunadamente, nació en estas tierras el 28 de agosto de 1914, en medio de un mundo que, apenas dos semanas después, estallaría en la Gran Guerra, alterando para siempre las rutas de la diáspora y el flujo de mercancías que tanto beneficiaría al comercio local en la "Madre de Ciudades".

Mi padre fue el tercero de los cinco hijos nacidos del matrimonio entre don Miguel Brevetta y Lucía Falcione, dos almas forjadas en la tenacidad italiana que, como el 40% de los extranjeros en Santiago del Estero según el censo de 1914, se integraron rápidamente a una provincia en efervescente formación económica, impulsada por la llegada de oleadas europeas que transformaron el agro y el comercio local en una región donde la inmigración italiana, aunque menor que en Buenos Aires o Santa Fe, dejó huella en el sector alimenticio y textil.

Junto a su padre y hermanos, sus vidas transcurrieron como eslabones de una cadena de negocios alimenticios, especializados en productos importados —aceites de oliva, quesos parmesanos, pastas secas, sardinas españolas, bacalao noruego— que evocaban los sabores de la vieja patria y se volvieron sinónimos de calidad en la Santiago del Estero de los años veinte y treinta, una ciudad que, fundada en 1553 como el primer asentamiento español en el actual territorio argentino, bullía con el auge de posguerra.

Estos comercios, muy acreditados en la época, se ubicaron estratégicamente sobre la histórica calle Tucumán, arteria comercial del centro santiagueño que, desde fines del siglo XIX, albergaba tiendas de ramos generales y ferreterías impulsadas por el ferrocarril, conectando la provincia con los puertos bonaerenses.

La astuta visión comercial de mi abuelo, los posicionó en la entrada y salida del Mercado Armonía —un emporio de abastecimiento inaugurado el 15 de febrero de 1936 bajo el diseño del arquitecto húngaro Jorge Kálnay, con hormigón armado y estética moderna que lo convirtió en el centro comercial más grande del noroeste argentino, vital para el intercambio de bienes en una ciudad que crecía al ritmo de la inmigración y el boom del quebracho—, allá por 1937, en pleno gobierno conservador de Ramón S. Castro, cuando la economía provincial se expandía con la construcción de ferrocarriles y el auge de la exportación de maderas y granos.

Otro local floreció a mediados de los treinta, entre las calles Pellegrini y Salta, en el corazón del microcentro donde convergían carruajes y peatones en una sinfonía urbana; y el tercero, frente al icónico Pasaje Castro —un túnel peatonal emblemático del centro capitalino, testigo de la transformación comercial de los años veinte—, donde un famoso cine de principios de siglo proyectaba las primeras comedias mudas antes de transformarse en una estación de servicio, reflejo del paso del automóvil Ford T a los elegantes Chevrolet de la posguerra.

No recuerdo mucho que pueda destacarse de aquellos tiempos, salvo que mi padre y su familia encarnaban el arquetipo del inmigrante laborioso, forjado por progenitores con la mentalidad europea de la ética católica italiana que veían en el trabajo la redención de la pobreza sureña.

Arribaron como colonizadores a una Santiago del Estero en proceso de forja: fundada en 1553 por Juan Núñez de Prado y trasladada por Francisco de Aguirre, la provincia había pasado de ser un bastión jesuítico en el siglo XVII a un polo agroindustrial en el XX, con la llegada de italianos que revitalizaron el comercio en colonias como Bandera o Añatuya, fusionando tradiciones quichuas con un emprendimiento lombardo.

Levantaron su vivienda principal a dos cuadras del Ferrocarril General Bartolomé Mitre —esa red arterial que, inaugurada en 1891 en la capital santiagueña tras conectar desde Rosario en 1884, unía Santiago con Buenos Aires y facilitaba el flujo de mercancías como el quebracho colorado, clave para la economía provincial hasta la Gran Depresión—, y de espaldas al Río Dulce — en su tramo superior, arteria vital de 1.100 km que atraviesa la provincia de noreste a suroeste, regando las huertas y simbolizando el renacer de la tierra prometida en una región semiárida donde su caudal variable ha moldeado la agricultura desde tiempos prehispánicos—.

Esta ubicación estratégica minimizaba los costos de distancias en una era donde el tren era rey, permitiendo importar directamente de los puertos italianos sin los gravosos fletes terrestres.  Mi casa solariega, erigida con materiales traídos en los holds de aquellos transatlánticos —ladrillos rosados de Génova, portones y puertas de hierro cincelado a mano por artesanos lombardos, tirantes de pinotea, traída del Atlántico Norte, y vidrios biselados que capturaban la luz como prismas renacentistas—, resiste el paso del tiempo casi dos centenarios después, un relicto de la Belle Époque argentina que fusiona el neoclasicismo italiano con el criollismo santiagueño.

Rescato en mi memoria haber sostenido en mis manos el pasaporte de mi abuelo, firmado por Umberto I di Savoia —rey de Italia desde 1878 hasta su asesinato en 1900 por el anarquista Gaetano Bresci, en un reinado marcado por la expansión colonial africana y la Triple Alianza con Alemania y Austria-Hungría, que tensó las fibras de la unificación italiana post-Risorgimento—.

Ese documento, reliquia de un monarca conservador odiado por los radicales pero admirado por la burguesía emigrante, evocaba las remembranzas de un viejo mundo. Y junto a él, los retratos al óleo de sus padres, enmarcados en dorados barrocos, colgaban en la sala comedor —espacio sagrado donde convergían las anécdotas familiares, perfumadas por el aroma de ragú y algarrobo, y donde los niños aprendíamos que la historia no era un libro, sino un tapiz tejido con exilios y triunfos.

Por años mi abuela se conservó sus botines, el pantalón y la camiseta de fútbol que lució mi padre en su adolescencia, cuando integró el plantel del Club Principiante Unidos, fundado oficialmente el 29 de marzo de 1932 en Santiago del Estero —un modesto equipo de barrio que, fusionado poco después con Comercio Central, encarnaba el fervor futbolero de una provincia donde el deporte rey, impulsado por inmigrantes, forjaba identidades en potreros polvorientos, al compás de la Liga Santiagueña naciente en 1912 y rompiendo la hegemonía del club Atlético Mitre en los treinta.

El boxeo fue otra de sus pasiones, un bálsamo para el espíritu combativo heredado de las pampas. Admirador ferviente de Luis Ángel Firpo (1894-1960), el coloso argentino apodado "El Toro Salvaje de las Pampas" por el cronista Damon Runyon, pionero del heavy weight latinoamericano que en 1923 desafió a Jack Dempsey en el "Combate del Siglo" ante 90.000 almas en el Polo Grounds de Nueva York, mandando al campeón fuera del ring en un round épico que inmortalizó el grabado de George Bellows y elevó el boxeo argentino a la gloria mundial.

Contó mi abuela que mi padre viajó a Buenos Aires a mediados de los treinta —en plena era de oro del automovilismo local, cuando las rutas pavimentadas apenas empezaban a ramificarse desde la capital— para comprar un auto deportivo y, de paso, y asistir de paso a la despedida del ring de su ídolo.

Casualmente, Firpo había asumido la representación de los automóviles Stutz en Argentina, la lujosa marca estadounidense de Indianapolis que, desde 1911, seducía a la élite con sus modelos Bearcat y Series BB —vehículos de bajo centro de gravedad y transmisiones innovadoras como el "Noback", que evitaba retrocesos en pendientes—, importados en los dorados veinte antes de sucumbir a la Gran Depresión de 1929.

Una semana después, un telegrama lacónico pidió auxilio: el deslumbramiento por las luces de la Buenos Aires cosmopolita —con su Obelisco erigido en 1936 y sus avenidas art déco— lo habían dejado sin un centavo. Obvio que volvió sin su Stutz, pero con una anécdota que olía a aventura y a la efervescencia porteña de Gardel y Libertad Lamarque.

Tanguero destacado, me enseñó algunos secretos del 2x4 en las tertulias familiares, donde el bandoneón lloraba como un exiliado. Me narró la anécdota de cuando improvisó de productor artístico y contrató a Osvaldo Fresedo —el "Pibe de La Paternal" (1897-1984), violinista y director de orquesta con la carrera tanguera más longeva de la historia, autor de más de 1.250 grabaciones desde 1920 hasta 1980, y creador de himnos como "Vida mía" e "Isla de Capri" que definieron la elegancia melancólica del tango romántico de los treinta—, para que se presentara en el Parque Aguirre de Santiago del Estero, un vasto predio de diversiones al aire libre a orillas del Río Dulce, inspirado en los parques sarmientinos y diseñado con fuentes artificiales donde, en los cuarenta, convergían bailongos y ferias bajo las estrellas, apenas a unas cinco cuadras de la Plaza Libertad y a unos ocho de su domicilio.

Pero una lluvia despiadada —de esas tormentas subtropicales que azotan el chaco santiagueño— arruinó la gala, suspendió el evento y lo dejó pagando en silencio el alto costo de esa efímera incursión en el mundo de los grandes escenarios, un recordatorio de que hasta los sueños porteños se doblegan ante el capricho del cielo santiagueño.

Desde niño vi frecuentar a sus amigos: Sebastián Abal García, Raúl Elli, Víctor Zain, Emilio Fernández, Manuel Barthe, Antonio Gel, Adolfo Cortina, Pity Llugdar, Pedro Silva, Víctor Cinquigrani, Tito Coria, Negro Elías, Morocho Martin, Rodolfo Scilia, Luis Anglade, Julio Barraza, Agustin Chazarreta, Leopoldo y Mario Corbalán, Polo Zarbá, Tedy Bur, Atilio y el flaco Orieta, Dalmiro Coronel Lugones, Marcos J. Figueroa, Maico Díaz, Rubén Yema, Rubio Focci, Tigre Infante, Vidal Ceballos, Mocchi, Reinoso, Pedro Vidarte, Tulio Pavon Pereyra… fueron tantos que me resulta imposible nominarlos a todos, pero continuaré la lista en la medida en que desentierre mayor información de esos archivos polvorientos del ayer.

Se casó con Laura Zulema Rodríguez Bustos, mi madre, el 8 de abril de 1949, en una ceremonia que siempre se recordó con ironía histórica: ese mismo día estaba programado el casamiento de Carlos Arturo Juárez —el caudillo justicialista que gobernó Santiago del Estero de 1949  hasta nuestros días, bajo el ala de Perón, impulsando obras públicas en el Plan Quinquenal y consolidando el peronismo provincial, en un mandato que marcaría el ascenso del peronismo en el interior profundo— con Luz Máques, amiga de mi madre.  Pero esa boda fue postergada por la inminente asunción de Juárez como gobernador el 21 de mayo, en un Santiago efervescente por las elecciones de 1948 que alteraron el mapa político de la provincia.

Siempre se pregonó independiente, ajeno al partidismo rampante de la posguerra —cuando el peronismo dividía lealtades y la Guerra Fría ensombrecía el cono sur—, pero su ejercicio comercial tejió notables vinculaciones que le abrieron puertas a información privilegiada.  Ello valió que evitase que me "levantaran" a fines de marzo de 1976, en los prolegómenos del golpe que derrocaría a Isabel Perón: sus amigos del poder le soplaron que figuraba en un listado negro proveniente de Buenos Aires, aquellos infames "archivos" de la Triple A.

Tras una gestión discreta, visitó a sus amigos del poder local, y no me tocaron, aunque me volvieron prescindible en mi puesto como Delegado Jefe del PAMI —inaugurado en 1974 en la calle Salta Nº 85, epicentro de la asistencia social en un Santiago golpeado por la inflación galopante y el éxodo rural.

Valga la paradoja de los 28 de agosto, fechas de fiesta y celebración en mi casa, hasta el correspondiente a 1977, cuando la muerte lo sorprendió exactamente a los 63 años, en un año marcado por el Mundial de Fútbol que Argentina organizó bajo la sombra de la dictadura, y por las Madres de Plaza de Mayo que empezaban a marchar en silencio.

Hoy, en el centenario de su natalicio, lo recuerdo con el cariño intacto de siempre, agradecido por sobre todas las cosas de ser su hijo: un puente vivo entre el viejo mundo de los Saboya y este suelo criollo donde, como él, plantamos raíces que perduran en la tierra más antigua de la Argentina.

P    A    D    R   E

(a don Miguel Brevetta, con afecto.)

Quien no comprende padre tu siembra

Tus sacrificios fiel luchador

Tú que la vida la das por todos

Sin pedir nada tan solo amor…!

Eres el árbol de la familia

El buen amigo y el redentor.

El noble esposo y el compañero

Que brinda puro su corazón

Eres el firme recto cimiento.

Del hogar digno, tu gran pasión

El fuego en cuyo torno tus hijos

Buscan amparo tibio calor.

Todo lo puedes con tu palabra:

El buen consejo, la paz, la unión

Por eso canto tu esfuerzo y ruego

Que te bendiga por siempre Dios…!

Dalmiro Coronel Lugones,

Santiago del Estero, 28 de agosto de 1969

 

 

LA ÚLTIMA CARTA DE DALMIRO CORONEL LUGONES.-

 A fines de la década del setenta, Dalmiro Coronel Lugones, el indiscutido representante de la poesía santiagueña ya había logrado como pocos, trascender los límites de su provincia por medio de su canto lírico y pausado. 

Fue un referente popular en un tiempo, en que pocos conocían la cultura provinciana y menos aun, quienes se interesaban por los destinos de la poesía que evocaba las costumbres cotidianas y el paisaje del interior.

       Narrador puntual. Advirtió los mínimos detalles de los temas que abordó. Conocedor de lo más profundo de la historia argentina y en especial del profundo Santiago del Estero. 

Dejó por la mitad del camino, la toga del derecho, que había intentado en la Facultad de Derecho. (1), porque sin dudas se impuso, la vocación de cantarle a su tierra gris y agreste, que tanto nombró y amó.

       
      Nos conocimos en un encuentro-debate, en los salones de la Sociedad Italiana, en oportunidad de una charla que abordé, sobre: "La poesía santiagueña de hoy" (2)

       Recuerdo que su presencia en el salón no pasó inadvertida para ninguno de los asistentes, pues ya era considerado como una especie de "monstruo sagrado" de las letras, como se definía por entonces a los escritores consagrados.

        Siempre elegante, de hablar pausado -con voz ronquilla- y de mirada penetrante, se confesó  un servidor de la poesía. Admirado y reconocido por todos, jamás dejó de alentar a los jóvenes, ofreciéndose para realizar correcciones a sus trabajos, aconsejando o sugiriendo las formas y el contenido que se debía aportar a cada creación.

       -" La poesía o el canto que no transmite un mensaje, no es canto, ni es poesía"- repetía en todo momento y en toda oportunidad en que se lo consultaba.

       Recuerdo su vieja casona de la Calle Alberdi en la ciudad de la Banda. Y en especial aquel "jardín autóctono" del que se sentía orgulloso por haber logrado que pudieran convivir en su patio, casi todas las especies arbóreas del monte santiagueño.

  Su escritorio, su preciada y nutrida biblioteca y el sinfín de pergaminos, premios y reconocimientos que colgaban de las paredes (desde el piso hasta el techo)  como resumen de una vida fecunda y productiva dedicada al arte de contar historias, escribir libretos, guiones para el cine, cuentos, canciones, composiciones de las más variadas, relatos, leyendas y mucha, pero mucha poesía.

       Una tarde de septiembre, me llamó por teléfono y acordamos en encontrarnos cerca de la glorieta de la Plaza Libertad, porque le había surgido una idea que quería compartir. No quiso adelantar su pensamiento. Prefería trabajar sobre la marcha, no por improvisado, sino porque apelaba al factor sorpresa y porque todo lo planificaba previamente.

       -"Con este fondo de la nueva fuente con sus chorros multicolores haremos un espectáculo que se denominará: "Los poetas cantan a la primavera"  ¿Qué tal la idea?- comentó risueño.

       Al día siguiente ya estuvimos  trabajando en la organización, con la participación de la casi totalidad de poetas locales.  El resultado fue una masiva concurrencia que colmó la plaza en su totalidad aquel día de la primavera de 1969.-

       Al poco tiempo se radicó en Buenos Aires, desempeñándose en un cargo administrativo en la Casa de Santiago, desde donde se comunicaba sin pausas - mediante carta o por teléfono-  con sus más allegados.

LA CARTA DEL ADIÓS

       Días antes de su partida, me dejó una carta, tan insólita, como lacerante y profunda en donde me habló del valor y la trascendencia de su amistad, del profundo cariño que sentía por mis padres, me colmó de consejos, al tiempo que se auto inculpaba… (¿?) nunca supe de qué.

       " Yo quedaré tan solo como un recuerdo lejano. Me hundiré en el silencio. Ve con tu juventud a buscar la juventud que te comprenda. Quizá me quede poco tiempo de vida, por ese mal incurable que me persigue. O la muerte en un accidente, como ya me lo han vaticinado. Adiós Miguel, mi pequeño amigo, hermano y compañero. Si muero en algún accidente de automóvil es porque Yo mismo busqué mi muerte. Adiós. Dalmiro. Hoy 20 de septiembre de 1969."

       Nunca entendí esa carta colmada de dolor y desconsuelo. ¿Lo habré ofendido sin quererlo? -me pregunté durante años- sin respuesta. Sin embargo, nunca comentamos la misiva  en las esporádicas conversaciones telefónicas que se sucedieron con el tiempo. Ambos guardamos silencio, sobre esa carta herida y premonitoria.

       Siempre pensé que a los amigos solo hay que comprenderlos, sin pedirles explicaciones, ni aclaraciones que no están dispuestos a develar.

       El 29 de julio de 1971, recibí el prologo de un libro que nunca publiqué, que llegó acompañado de una breve esquela, con la tarjeta personal del amigo:

       "De mis cosas hay mucho que contarte… (¿?) Solo dándote mis cordiales saludos de amigo y hermano en la poesía. Mis afectos respetuosos para tus padres. Tu siempre amigo. Dalmiro."

       El 20 de septiembre de ese mismo año se escuchó una voz acongojada, decir por la radio: "murió el poeta laureado Dalmiro Coronel Lugones." La profesia se había cumplido.


REF
(1) Fue alumno libre en la Universidad Nacional de Tucuman
(2) Auspiciada por el Centro de Escritores Santiagueños, en 1969.-

Nota: Publicada en Patio Santiagueño: 
https://www.facebook.com/alfredo.pelaez.9678/posts/444023395796311 

QUERIDO FRANK

                                          

                      La caja de roble descansaba en el altillo de mi madre, como un guardián silencioso de un tiempo que ya no me pertenecía. Sus bisagras chirriaban, protestando por ser despertadas, y el olor a madera vieja y papel enmohecido me envolvió mientras revolvía su contenido.

Fotos en sepia de rostros desconocidos, un rosario de cuentas desgastadas, una postal de un pueblo italiano que nunca visité. Y entonces, mis dedos rozaron un sobre amarillento, cubierto de sellos desvaídos y garabatos que narraban un viaje frustrado. “Para Miguel”: decía la letra temblorosa, y mi corazón se detuvo al reconocer que estaba dirigida a mi padre, muerto hace más de veinte años.

 ¿Quién es Frank, mamá? —pregunté, sosteniendo el sobre como si pudiera desmoronarse.

Ella dejó la taza de té en la mesa, sus ojos buscaron en la penumbra de la memoria. Un primo de tu padre, creo. De América.

-Tu padre nunca hablaba de ellos, pero guardaba esas cartas como si fueran un secreto que no quería soltar. Me senté en el sillón desgastado de su sala, bajo la luz polvorienta de la tarde, y abrí el sobre con cuidado. En su interior, dos hojas: una en inglés, escrita con la pulcritud de quien mide cada palabra, y otra en un castellano torpe, traducción de un aprendiz.

359 Bhul Blvd. Sharon, PA 16146 USA.-  Septiembre 23 de 1997.-

“Querido Miguel: hace 50 años que escucho de ti y te envié muchas cartas. Mi nombre es Frank, tengo 85 años y soy hijo de Joseph, hermano de Michael, que se volvió a la Argentina con su esposa y su hijo mayor Franco. Los dos hermanos –mi padre y el tuyo- se escribieron regularmente en italiano, hasta que mi padre murió alrededor de 1941. Un año después recibí un telegrama tuyo avisando el fallecimiento de tu padre y desde entonces nunca más nos comunicamos. Me gustaría “reencender” nuestros lazos de familia….”

“…Te cuento mi historia en los EEUU, mi abuelo Francisco casó con Rosario D´arenzo, tuvieron cinco hijos: Miguel, tu abuelo, Joseph, mi padre, Antonietta, Teresa y Adelina. Joseph caso con Luisa Del Vechio tuvieron tres hijos, dos varones y una mujer. Mis hermanos ya murieron. Antonietta se casó con Francisco Bifulco, tuvo dos hijos y una hija, ya fallecidos. Teresa se casó con Francisco D´avella, tuvieron gemelos, mas tres hijas y un hijo, solo una de ellas vive. Y Adelina se caso con Pietro Del Cioppo, tuvieron tres hijos y dos hijas. De  esta descendencia hay solo 5 varones llevan el apellido Brevetta. Espero que nuestros descendientes continúen comunicándose después de mi muerte y que al pasar de los años se visiten. Con amor. Frank.-“

La carta estaba dirigida a mi padre y se la enviaba su primo, quien no conocía con exactitud  la dirección correcta de estos lares, razón por lo que su misivaretornaba al remitente. Obvio que no se conocian y sin embargo para Frank el lazo familiar, era un vínculo a desarrollar. Contaba la historia de una familia desperdigada: su abuelo Francisco, casado con Rosario D’Arenzo, tuvo cinco hijos; Joseph, su padre, y Miguel, mi abuelo, se escribían en italiano hasta que la muerte los separó en 1941. Frank recibió un telegrama mío —o mejor dicho, de mi padre— en 1942, anunciando la muerte de Miguel, y desde entonces, el silencio. No me dijo con quien se había casado, solo que vivía cerca del hijo y que su hija  residía en Rhode Island a ochocientos cincuenta kilómetros de Sharon.

Le referí de inmediato a todas sus inquietudes, y fueron reiterados mis reenvíos que nunca tuvieron respuesta. Me pregunté siempre por la razón de su silencio, que me llevó a consultar con el correo sobre la recepción de mis despachos y la respuesta fue siempre la misma. Su correspondencia llegó a destino.

Las historias de vida se multiplican incesantemente. Recién encontré estas cartas, dentro de la caja de recuerdos familiares y pensé en la incertidumbre que producen las distancias, la ansiedad y las lejanías, la fuerza de la sangre y un poco de los destinos que se marcan y que nunca se reencontrarán.

¿Por qué guardó esas cartas sin abrirlas? ¿Por qué nunca habló de su primo al otro lado del mundo? La caja, con su rosario y sus fotos, parecía susurrarme que aún había tiempo para responder. Me imaginé a Frank en Sharon, Pennsylvania, en una casa modesta de paredes blancas, sentado a un escritorio cubierto de libros y partituras. Era 1997, y a sus 85 años, sus manos temblaban no por la edad, sino por la emoción de escribir a un primo que solo conocía por las cartas de su padre. 

Mientras leía, un recuerdo me golpeó: mi padre, sentado en el comedor de mi infancia, contando historias de un pueblo en Italia donde los Brevetta eran empresarios siderúrgicos que llegaron a este país, para hacer los cimientos del congreso de la nación. Nunca mencionó a Frank, ni a América, pero a sus silencios, ahora los entendía, escondían un océano de historias no contadas.

Investigué por todos los medios a mi alcance, sobre el paradero de mis cartas. Frank  había manifestado los cincuenta años de espera en la comunicación y no quise que me ocurriera nada parecido.

Finalmente ingresé a la web y con la ayuda de un traductor y pude constatar, con mucho dolor,  que Frank C. Brevetta  fue un miembro muy activo en las iglesias y un eximio profesor de danzas.

Se lo reconoce como un activo militante religioso y del Ministerio Eucarístico en la iglesia de Stanislaus Kostka en Sharon, donde fue un Franciscano Secular, antes Tercera Orden de los Santos Franciscanos de la Fraternidad de Espíritu Santo.

También fue voluntario para Comidas en ruedas en Cristo Iglesia Luterana en Sharon. Y  quien estableció el Premio de Pacificador Franciscano anual en Escuela de Dama Notre, Ermitage.  Él y su esposa, Teresa M. Di Leva, con la que se casó el 26 de junio de 1937 - falleciendo el 28 de febrero de 1996-, enseñaban danzas en Nueva York y en el área de Valle Shenango durante mucho tiempo. 

Los últimos tres años asistió al Campus Shenango de la Universidad de Estado de Pensylvania en Sharon, consiguiendo honores en español, música y ciencias informáticas. También construyó y completó la fabricación de una mandolina tres meses antes de su muerte y estaba en el proceso de fabricar una guitarra.

Estuvieron presentes en su funeral, su hija Irene M Richard Grava, Scituate, R.I ; su hijo y nuera, doctor Richard J. y doctora Nannette Brevetta, sus  siete nietos, Michael, Nicholas, Robert y Suzanne Brevetta;   Karen y Christina Gravel  y una bisnieta: Rebecca.

Frente a él, un diccionario español-inglés, abierto en una página arrugada. “Querido Miguel”, garabateó, luchando con palabras extranjeras, imaginando una respuesta que cruzara el Atlántico. En la sala, una mandolina a medio construir descansaba sobre una mesa, y en la pared, una foto en blanco y negro de él y Teresa, su esposa, bailando un vals bajo luces tenues en el Valle de Shenango.

Frank, ingeniero retirado, franciscano secular, voluntario en iglesias, no se rendía en el tiempo. Quería su familia de vuelta, aunque fuera en papel. La carta detallaba su vida: casado con Teresa Di Leva en 1937, tuvieron una hija, Irene, y un hijo, Richard.

Su familia, los Brevetta, se había multiplicado en América, pero solo cinco varones llevaban el apellido. “Espero que nuestros descendientes sigan comunicándose”, escribió, y su deseo, tan simple y tan inmenso, me llenó de una urgencia que no esperaba. Pero mi padre, Miguel, había muerto en 1977, veinte años antes de que la carta llegara. El sobre, devuelto por “destinatario desconocido”, nunca encontró su hogar.

No pude dejarlo allí. Escribí a Frank, contándole que mi padre se había ido, que mi abuelo Miguel murió un año después del suyo, en 1942. Le hablé de Argentina, de los veranos en mi infancia, de los silencios de mi padre, que ahora cobraban sentido. Envié la carta a 359 Bhul Blvd., esperando encontrar a Frank. Pero no hubo respuesta.

Envié otra, y otra carta, cada una con más preguntas: ¿Recibiste mi carta? ¿Sigues estudiando español? ¿Bailas aún con el recuerdo de Teresa?  Consulté al correo: “Llegó a destino”, me decían, pero el silencio era un muro. No quise rendirme. Frank había esperado cincuenta años por una respuesta; yo no podía dejarlo ir en meses.

Pasé noches frente a la computadora, navegando foros y obituarios, traduciendo nombres italianos con un traductor que tropezaba en cada sílaba.

Entonces, un jueves por la mañana, lo encontré: Frank C. Brevetta falleció a las 7h00, un jueves 19 de abril de 2001, a los 89 años,  en su residencia, y que nació el 27 de septiembre de 1911, en la Ciudad de Nueva York. Se había recibido con un grado en la ingeniería mecánica del Brooklyn Instituto Politécnico y que se retiró como inspector del gobierno federal en 1969.

El obituario pintaba a un hombre vibrante: ingeniero mecánico, graduado del Brooklyn Polytechnic, retirado en 1969. Franciscano secular en la iglesia de Stanislaus Kostka, voluntario en Comidas en Ruedas, profesor de danzas junto a Teresa, que murió en 1996.

A los 85, estudió español, música y ciencias informáticas en Penn State, y construyó una mandolina tres meses antes de morir. Su hija Irene vivía en Rhode Island, su hijo Richard cerca de Sharon, con siete nietos que llevaban su legado.

Me dolió imaginarlo esperando mis cartas, sin saber que llegaron tarde. Pero también me maravillé: Frank, a sus 89 años, aún soñaba, aún creaba, aún buscaba su familia al otro lado del océano.

Guardé la carta en la caja, junto a una foto de mi padre, joven y sonriente, en un mundo que ya no existe. Durante días, la historia de Frank me persiguió: sus pasos de baile, su fe inquebrantable, su mandolina terminada contra todo pronóstico. No podía cambiar el pasado, pero podía hacer algo por él.

Como estas cartas estaban guardadas tanto tiempo, le pregunte a mi madre. Ella miró por la ventana, como si el pasado estuviera allí, en el patio.

-No lo sé, hijo. Tu padre guardaba todo, pero hablaba poco. Quizás quería que vos las encontraras. 

Esa noche, bajo la luz tenue de mi escritorio, escribí una carta a Irene, la hija de Frank. Le conté sobre la carta de 1997, sobre mi padre, sobre el deseo de Frank de unirnos. No sé si llegará, si Irene la leerá, pero no era solo por ella. Era por Frank, por mi padre, por los Brevetta que nunca conocí.

Y tomé otra decisión: compré una mandolina vieja en el mercado, con cuerdas flojas y madera gastada. No sé tocarla, pero cada noche, cuando rasgueo una nota torpe, siento que Frank me guía, que sus manos, a miles de kilómetros, aún resuenan.

La caja de roble sigue en el altillo, pero ya no es solo un guardián del pasado. Es un puente, frágil pero firme, entre los que fuimos y los que seremos. Las historias de vida, como dijo Frank, se multiplican incesantemente. La distancia duele, el tiempo la ensancha, pero la sangre, la memoria, las palabras, siempre encuentran una manera de tejerse, de arrinconarse en algún lugar cercano. Y mientras guardo la carta, pienso que Frank, desde algún lugar, sonríe: su familia, aunque lejana, sigue buscando, al menos los de este lado.

CARLOS ROGER, TALENTOSO PROYECTISTA DE ESPERANZAS

          Una vez más se presentó inoportuna, sorpresiva y lacerante. Impiadosa,  adelantándose en el camino de los sueños inconclusos de un artista del trazo y el tablero. Claro, que duele su presencia, que nada suele justificarla, que nadie la entiende, ni aprueba sus razones porque no pertenecen a la Vida, por más que forme parte de ella.

Así es la muerte. Una herida que nunca cicatriza, que se estanca en el paisaje y se vuelve reiterativa a fuerza del dolor que nunca cesa. No hay tiempo, ni distancia previsible que evite su presencia, ella siempre te encuentra, y no sabe de esperas.

Ayer se fue con Carlos, dejándonos a cambio una orfandad sin límites. Se llevó la alegría y la juventud de un talentoso proyectista de esperanzas, que no dejaba de anhelar un mundo en donde el acuerdo reflejase el rostro de la felicidad. Amigo, generoso y cabal, infatigable andador de distancias, buceador de misterios.

Ya no está el Pelado, se fue sin quererlo, sin saberlo. No podremos ya concretar la siembra imaginada, ni analizaremos el impacto del viento sobre el jardín de otoño. No volverá a la cancha, ni volveré al café de las mañanas mustias.

Extrañaré los sábados del cabernet urgente, de la sonrisa plena y el dialogo cansino, pausado y coincidente. 

Ahora  que de pronto descubro que la Vida va al galope, me cuesta  acostumbrarme a tanta ausencia. Me asombran las nostalgias. Me exceden los recuerdos.

Los dos sabíamos que alguna vez llegaría a golpear nuestras puertas, pero no tan temprano.

PALABRAS SIN ADIOS, PARA EL AMIGO QUE SE FUE

 

Alguna mañana de invierno en el cafe dela Caja Forense tras divertidos relatos de un narrador excepcional 

   Se fue el Puma. Y hoy son recuerdos gratos, aquellas caminatas en las siestas calientes por la vieja y la nueva costanera. El otro caminar, por las amplias galerías de la facultad orientando a los jóvenes sobre él toma y daca del derecho penal. Mas otro transitar, por los pasillos de los tribunales impartiendo justicia, a veces y al final ejerciendo el duro oficio de la litigación.

   Nunca un alto en la jornada, pues la vida  es un oficio a seguir sin pausas, empezando un camino, antes de la culminación de otro.

   Ese extraño don de gentes que lo caracterizó, se fue alargando en el tiempo hasta que se hizo un símbolo en su personalidad. Anfitrión como pocos, ofrecía su casa como sede, de cuanto  acontecimiento se refleje en donde estuviera presente la cultura, el derecho y la juventud.

   El Puma, fue un hombre justo con corazón de niño que abrazó al derecho, no solo desde su condición de abogado, pues fue más allá, desentrañando hasta sus últimos días, la letra fría de la norma jurídica, para que fuese interpretada con sabiduría social.

   Nunca dejó de ser un soñador que se veía reflejado en el porvenir, de una administración de justicia independiente, en donde Ulpiano, pudiera hacer verdad su norma de equidad, dando a cada uno lo que le corresponde, sin distinciones de ninguna especie.

   Su familia fue su norte, sus hijos la verdadera razón de su vida. Siempre valoró la amistad, quizá por ello, no fuimos pocos quienes  buscamos en él, la palabra oportuna y el apoyo afectivo, sabiendo que respondería con la inteligencia y la sensibilidad que siempre lo distinguieron.

   ¡Cuántos diálogos se hilvanaron en el tiempo!. Profundo y criterioso, sabia poner paños fríos a situaciones candentes. Siempre se ingenió, al sugerir y buscar las mejores resoluciones, para evitar el conflicto antes que sobreviniera una crisis.

   Generoso hasta la prodigalidad, siempre pendiente en la rueda de amigos, para ofrecer algún servicio o dar la bienvenida a quienes se acercaban a compartir las anécdotas de su extenso trajinar en la labor tribunalicia, de los secretos y vicisitudes en torno de la profesión o los conocimientos adquiridos por el paso de los años, en su rol de hombre ante los misterios de la vida.

    Se fue el Puma, el profesor, el consejero, el compañero, el amigo… Tremendo luchador por las causas justas y emblema al servicio de un Santiago de pie, ante toda adversidad.

            Dr. Ernesto Antonio Jesús Vital.

                          requiéscat in pace,

LA OTRA CARA DE JULIO SOSA

por Miguel A. Brevetta Rodriguez

A 55 años de la tragica muerte del poeta-cantor.
Tango argentino patrimonio de la humanidad 

                            Sinceramente me sorprendió, no porque haya descubierto por pura casualidad un libro de Julio Sosa. Simplemente mi sorpresa llegó cuando tomé conciencia del contenido de aquella pequeña obra, editada en rústica y seguramente olvidada -o escondida- entre los tantos libros viejos que se rematan en cualquier esquina de la siempre despierta calle Corrientes.

  

       Se trata de un Julio Sosa, no cantante, sino esta vez poeta sensitivo, profundo, capaz de arrancar lágrimas o bronca sin sabor o desdén. Su poesía va más allá de lo convencional y esta vez ya no se trata de un bohemio que quiso dar a conocer sus experiencias recogidas en noches perdidas en húmedos cafés, aquí hay un mensaje vigente y lacerante que advierte con marcada sinceridad el debe y el haber de una vida, narrado con un estilo propio y sin rebuscamientos artificios, profundo y emotivo.

  

       Lo insólito del caso, lo constituye la personalidad de su autor, pues es sabido que Sosa inmortalizó tangos que permanecían inéditos, otros desconocidos y los más, que fueron de autores tradicionales o de letristas de reconocida trayectoria. ¿Por qué no habría grabado algunos de sus poemas hechos canción? Sugestiva pregunta que ha de quedar por cierto sin respuesta.

  

       Indudablemente Julio Sosa era un cantante y como tal llegó a ser un autentico triunfador, distinto seria el caso si se tratase de un Discépolo, Flores, Cobián, o de nuestros definitivos Homero Manzi o Marcos Brizzio Córdoba, que en algunos casos interpretó sus propias canciones.

DOS HORAS ANTES DEL ALBA

  

       Expresa Julio Camilloni en el prologo: “Hoy con la publicación de sus primeros versos, hace su presentación como poeta J. S. y nos sorprende el principio: vale decir desde su titulo que es todo un hallazgo - Dos horas antes del alba – hermoso y misterioso”.

   Evidentemente un buen titulo quiere decir mucho a manera de presentación, de donde se deduce, generalmente, el talento creador. Sosa maneja un lenguaje directo, casi agresivo cuando se refiere a la condición humana o a soslayar episodios de su vida real:

“El erótico error de mis padres

me dio luz, yo me llamo Fracaso...

Es mentira que tengo otro nombre

por más que lo diga

lo grite o lo ladre

el severo y absurdo

papel de un juzgado”.

  

       Cambia su actitud cuando evoca su infancia – que aunque no muy feliz – supo afrontarla son dulzura y comprensión, o cuando recuerda a su Madre en el momento de la muerte a quien rescata en un vuelo poético digno de mención especial:

“Se han quebrado tus alas

y han caído a la tierra,

como dos blancos pétalos

arrojados al viento...”

         

       Su vida, él mismo lo dijo, fue algo así como un torbellino de pasiones confundidas con las noches amargas y el licor. Pleno de ansiedades buscaba afanosamente la aventura que mas tarde volcaría a la hoja del papel taciturno, como también lo hiciera con su vida.

   Generoso, nostálgico y soñador vivía una bohemia especial, lector profundo y filósofo simple, se había acostumbrado a mirar la vida desde un ángulo propio y personal sin permitir interferencias de ninguna especie. Recio y audaz, de carácter amable y caballeresco, fue cimentando una personalidad a la que más tarde habían de identificar como: “el Varón del tango “

“Tal vez por cobardía

por el miedo indecible

de comprobar de cerca

que la carne casi siempre

es más fuerte que el alma “.

  

Sus propias emociones, sus experiencias y sus recuerdos quebraron esa imagen infranqueable cambiando al hombre recio, por un ser más cálido y humano, casi místico.

TU PÁLIDO FINAL

  

       La muerte de Julio Sosa dejó un hondo vacío, muy difícil de sustituir, pues pocas veces se registran fenómenos poseedores de un estilo tan bien definido, al que podríamos llamar – sin arriesgar demasiado – inconfundible.

  

       Su vida fue como su muerte: violenta. Quizá él mismo vaticinó su final. Amaba los amaneceres, las últimas luces de su gran ciudad y a esa brisa caprichosa que solía golpearle la cara cuando dejaba el último escenario cargando la mochila de sus éxitos.

 

        ¿Aquella noche habría pensado volver a su casa para escribir (y tal vez  mantener oculto) un nuevo capitulo de su historia....?

       Seguramente, pero el destino le arrebató su anhelo y esta vez la ironía de la muerte quiso sorprender al poeta justamente: “Dos horas antes del alba “.

Publicado en el diario El Liberal, el 23 de abril de 1977.-